Năm đó, tôi từng nghĩ trên giấy chứng nhận kết hôn của mình sẽ là tấm ảnh chụp cùng Lục Đình Thâm.
Không bao giờ ngờ được — người đàn ông trong ảnh lại không phải là anh.
Tối qua, dưới sự năn nỉ mềm mỏng của Tống Văn Cảnh, tôi đồng ý “kết hôn giả” để cậu ta qua mặt gia đình.
Cậu lấy tờ hôn thú từ tay tôi, cười tươi:
“Em mang về cho bố mẹ xem, không thì mẹ cứ nghĩ em bịa chuyện.”
Cuộc hôn nhân này thật chẳng có chút cảm giác chân thực nào.
Ba năm trước, tôi từng có một đám cưới linh đình, đầy nghi thức nhưng lại không có giấy hôn thú.
Mọi thứ chỉ là một vở kịch hạnh phúc được dàn dựng cho người ngoài xem.
Còn bây giờ, có hôn thú thật, nhưng chẳng có lễ cưới.
Thế mà trong lòng tôi lại thấy yên ổn lạ thường.
Có lẽ vì không còn mong đợi gì, nên cũng chẳng còn sợ thất vọng.
Sau khi về nhà một chuyến, Tống Văn Cảnh mang tin vui đến:
“Ba mẹ em đồng ý cho em tổ chức triển lãm tranh rồi!
Lần này là loạt tác phẩm mà em tâm đắc nhất.”
Một tháng sau, triển lãm của cậu diễn ra thành công rực rỡ.
Hôm đó tôi phải tăng ca, đến nơi thì đã gần tám giờ tối.
Vừa bước vào khu trưng bày, tôi thoáng thấy một bóng lưng rất giống Lục Đình Thâm.
Tôi khẽ lắc đầu — chắc chỉ là người có dáng giống anh.
Trong gian triển lãm, nhiều bức tranh khiến tôi cảm thấy quen thuộc.
Mấy cô gái cầm album tranh đi ngang qua tôi, vừa đi vừa nói với vẻ phấn khích:
“Nhanh lên, nhanh lên, hình như Tống Văn Cảnh đang ở phía trước!
Lần này nhất định phải xin được chữ ký!”
“Nghe nói đây là buổi triển lãm cuối cùng của anh ấy đấy, lỡ mất là hết cơ hội rồi!”
Tôi nhìn theo hướng các cô ấy chạy.
Quả nhiên — giữa đám đông là bóng dáng cao lớn, trẻ trung, đang cúi đầu ký tên một cách kiên nhẫn.
Tôi chợt ngẩn người.
Triển lãm đầu tiên của cậu ấy… lại là “cuối cùng”?
Tôi đảo mắt nhìn quanh, bắt gặp tấm bảng giới thiệu ở lối vào.
Thì ra, Tống Văn Cảnh đã là một họa sĩ nổi tiếng,
từng tổ chức triển lãm trên khắp cả nước,
và nhiều tác phẩm được bán với giá trên trời.
Tôi bỗng đứng chết lặng.
Người được nhắc đến trong tấm bảng đó —
không còn là cậu trai luôn nũng nịu, hay làm bộ đáng yêu trước mặt tôi nữa.
Tôi lặng lẽ quay người rời đi.
Ra đến ngoài, tôi nhìn thấy Lục Đình Thâm đang đứng bên đường, nhíu mày, cầm điện thoại gọi cho ai đó.
Thì ra… tôi không nhìn nhầm.
Lục Đình Thâm bấm gọi số điện thoại mà anh chưa từng chủ động gọi.
Dù đã biết từ lâu, đầu dây bên kia chỉ có giọng máy lạnh lùng:
“Số máy quý khách vừa gọi hiện không tồn tại.”
Thế nhưng, ngoài dãy số ấy, anh không biết còn có thể gọi cho ai để tìm cô.
Nghĩ đến khuôn mặt thoáng thấy trong triển lãm vừa rồi,
một cơn bất an mơ hồ thoáng qua trong lòng.
Trước đây, điều khiến anh thấy yên tâm nhất chính là thân thế của Hứa Tân Nghiên —
không người thân, ít bạn bè, đơn độc giữa thế giới này.
Anh vẫn nghĩ, ngoài anh và nhà họ Lục,
cô chẳng còn chỗ nào để đi.
Lần đầu quản gia báo số điện thoại cô trở thành “số không liên lạc được”,
anh chỉ cười lạnh:
“Trừ khi cô ấy chết ở bên ngoài, còn không, sớm muộn gì cũng quay về.”
Quản gia hốt hoảng:
“Phu nhân… lẽ nào thật sự xảy ra chuyện rồi?”
Anh lạnh giọng:
“Không thể nào. Nếu có chuyện, cảnh sát đã gọi cho tôi.”
Thế nhưng, đã hơn nửa năm trôi qua —
Hứa Tân Nghiên vẫn biệt tăm.
Khi anh nhìn thấy bức tranh ấy trong triển lãm,
tim anh bỗng đập loạn nhịp.
Người phụ nữ trong tranh giống Hứa Tân Nghiên đến đáng sợ —
nhưng lại có gì đó khác biệt.
Đôi mắt cô rực sáng,
ánh nhìn chứa sức sống còn hơn cả ánh dương sau lưng.
Hứa Tân Nghiên trong ký ức của anh không phải như vậy.
Cô như mặt hồ phẳng lặng, không gợn sóng.
Ngay cả tượng bùn còn có ba phần tính khí,
còn cô thì hiền lành đến mức bị bắt nạt cũng chỉ biết trốn đi.
Anh từng thấy cô ngồi khóc lặng lẽ bên nhà kính trồng hoa.
Nghe thấy tiếng chân anh, cô hoảng sợ như con mèo nhỏ,
vội vàng chạy trốn về phòng.
Anh đã từng ghét kiểu yếu đuối đó —
ghét cái vẻ “phu nhân Lục” chỉ biết giả vờ cao quý,
nhưng về nhà lại trở thành người không có tiếng nói.
Anh định mua lại bức tranh ấy,
treo trong phòng cô, để cô ngày nào cũng phải nhìn thấy.
Nhưng Tống Văn Cảnh nói:
“Đó là bức tranh tôi hài lòng nhất — vẽ cho vợ mình. Xin lỗi, không thể bán.”
Nghe vậy, không hiểu sao trong lòng Lục Đình Thâm lại… nhẹ nhõm.
Thì ra người trong tranh không phải cô ấy.
Nhưng rời khỏi triển lãm rồi,
một cảm giác thôi thúc khiến anh không thể bình tĩnh.
Cô đã giận quá lâu,
đã đến lúc phải trở về rồi chứ?
Anh dằn mạnh điện thoại, nhìn về phía vệ sĩ:
“Đi tìm phu nhân. Tìm thấy thì đưa cô ấy về ngay.”
Vệ sĩ của nhà họ Lục gõ cửa,
Tống Văn Cảnh đang bày bát đũa trên bàn ăn.
Vừa mở cửa, vài người đàn ông lập tức xông vào,
bị anh chắn lại:
“Các người tìm ai?”
Ánh mắt họ dừng trên tôi — người đang cầm xẻng nấu ăn trong tay.
“Phu nhân, Lục tổng sai chúng tôi đến đón cô về.”
Lâu lắm rồi tôi mới nghe lại hai chữ “phu nhân” ấy.
Trong thoáng chốc, cảm giác như đã sống lại kiếp trước.
“Các người gọi bậy gì thế? Đây là vợ tôi!”
Tống Văn Cảnh đẩy họ ra cửa.
Mấy người vệ sĩ nhìn nhau, một người lấy điện thoại gọi:
“Lục tổng, hình như… phu nhân đã kết hôn rồi.”
Chỉ vài phút sau, Lục Đình Thâm xuất hiện.
Nhanh hơn tôi tưởng rất nhiều.
Anh đứng trước cửa, sắc mặt âm u đến đáng sợ.
Vệ sĩ tách sang hai bên.
Anh định xông vào, nhưng bị Tống Văn Cảnh chặn lại.
Đẩy không nổi.
“Kéo cậu ta ra!”
Lục Đình Thâm gằn giọng ra lệnh.
Tống Văn Cảnh đáp, lạnh lùng:
“Lục Đình Thâm, anh xông vào nhà tôi,
muốn mang vợ tôi đi —
chẳng thấy hơi quá đáng sao?”
Lục Đình Thâm lúc này mới nhìn thẳng vào cậu ta:
“Vậy ra người trong bức tranh của cậu là vợ tôi?
Có phải cậu nên cho tôi một lời giải thích?”