Tôi lập tức chụp màn hình, sau đó gửi email thẳng cho luật sư ly hôn của mình.
Nhìn thấy thư, Trần Tự tức đến run người.
“Công ty mấy chục người tăng ca, anh chỉ quan tâm một mình cô ấy, em còn muốn thế nào nữa?”
“Em có thể bớt đa nghi một chút không?”
Tôi bật cười, lạnh như băng:
“Đa nghi à? Vậy thì mai, tôi toàn quyền tiếp quản công ty nhé.”
Khi nhận được thông báo chi tiêu từ thẻ đồng danh, tôi đang co người trên giường, đau quặn đến mức như con tôm khô.
Một khối lạnh đè nặng nơi bụng dưới, hơi lạnh chạy dọc theo tứ chi, chui vào từng kẽ xương.
Số tiền tiêu không lớn — ba mươi sáu tệ.
Nhưng tôi biết, quán chè dưới công ty chỉ có một món chè đậu đỏ đúng giá đó.
Tôi siết chặt điện thoại, ánh sáng xanh lạnh từ màn hình chiếu lên gương mặt — lạnh lẽo như băng.
Kỷ niệm ngày cưới, anh quên.
Sinh nhật tôi, anh quên.
Ngay cả tiệc thôi nôi của con trai, anh cũng vắng mặt — vì phải “đưa Lâm Vãn Vãn đi khám chân trật khớp”.
Nhưng anh lại nhớ Lâm Vãn Vãn thích uống loại chè nào, và cả ngày “đặc biệt” trong tháng của cô ta.
Đúng là quản bao quát hơn cả cảnh sát Thái Bình Dương.
Tiếng khóa cửa khẽ vang lên — Trần Tự về rồi.
Trên người anh vương mùi nước hoa nhàn nhạt, không phải của tôi — mà là loại hương quả ngọt dịu Lâm Vãn Vãn thường dùng.
“Sinh Sinh, sao em chưa ngủ?”
Anh cúi xuống, như mọi lần, định hôn lên trán tôi.
Tôi nghiêng đầu tránh, bật sáng màn hình điện thoại trước mặt anh.
“Giải thích đi.”
Nhìn dòng tiêu dùng hiện lên, mặt anh không hề thay đổi — thậm chí còn pha chút bất mãn.
“Vãn Vãn tăng ca đến khuya, dạ dày không ổn, anh gọi cho cô ấy bát chè thì sao?”
“Trong công ty ai mà không biết anh quan tâm nhân viên?”
“Mục Sinh, sao em lại trở nên vô lý thế này?”
Giọng anh như thể tôi mới là kẻ gây sự.
Tim tôi như bị ngâm trong nước lạnh — tê dại, buốt giá.
“Trần Tự, anh còn nhớ hôm nay là ngày gì không?”
Anh sững lại, nét mơ hồ hiện trên mặt, rồi lảng tránh:
“Ngày gì? Chẳng phải là một thứ Tư bình thường sao?”
Tôi bật cười — cười đến chảy cả nước mắt.
Hôm nay là ngày tôi từng được đẩy ra khỏi phòng mổ, c.h.ế.t đi sống lại để sinh con trai.
Bác sĩ nói tôi m.á.u chảy quá nhiều, suýt nữa không cứu nổi.
Khi ấy anh nắm chặt tay tôi, khóc mà nói:
“Anh sẽ yêu em cả đời, sẽ nhớ mãi những gì em đã chịu.”
Nhưng giờ — anh quên hết.
Trí nhớ của anh, nay dành trọn cho một người phụ nữ khác.
“Trần Tự,” — tôi hất chăn, đặt chân trần xuống sàn lạnh — “anh có phải thấy tôi rời công ty ba năm nay, nên biến thành kẻ chỉ biết quanh quẩn bên anh và con?”
Anh bị ánh nhìn lạnh của tôi làm chấn động, cau mày:
“Em nói linh tinh gì thế?”
“Tôi không nói linh tinh.” — từng chữ của tôi rõ ràng, cứng rắn —
“Có phải anh quên rồi không — cổ đông lớn nhất của công ty là tôi.”
Sắc mặt Trần Tự cuối cùng cũng thay đổi.
Ánh nhìn bất mãn tan biến, thay bằng cảnh giác và dò xét.
“Em định làm gì?”
“Không làm gì cả.” — tôi bước tới, nở nụ cười lạnh —
“Chỉ là thấy làm nội trợ lâu quá rồi, hơi chán.”
“Từ mai, tôi trở lại công ty.”
“Dù sao anh cũng bận đến mức không rót nổi ly nước cho vợ, thì việc công ty — để tôi lo vậy.”
Trần Tự bật cười, tiếng cười lẫn cơn giận:
“Em à? Em đã rời khỏi đó ba năm, em còn biết thị trường bây giờ thế nào không? Biết dự án mới tiến tới đâu rồi à?”
“Mục Sinh, đừng quậy nữa, về ngủ đi.”
Anh đưa tay định kéo tôi — tôi hất mạnh ra.
“Tôi có quậy hay không, mai anh sẽ biết.”
Tôi bấm gọi một số đã ba năm chưa liên lạc.
Đầu dây bên kia rất nhanh có người bắt máy, giọng trầm ổn vang lên:
“Mục Tổng, tôi đợi cuộc gọi này của cô — ba năm rồi.”
Là lão Tần, một trong những người sáng lập công ty, cũng là người tôi tin tưởng nhất.
“Chú Tần,” — giọng tôi khàn khàn —
“Làm ơn thông báo toàn bộ hội đồng quản trị, sáng mai chín giờ họp khẩn.”
“Chủ đề: bãi nhiệm CEO Trần Tự.”