Tôi mỉa:
“Không thăng chức thì lấy gì nuôi hai đứa? Dù sao con trai bà có bỏ ra đồng nào đâu.”
Bà ta thoáng lúng túng:
“Nó cũng đâu có cố ý. Một mình ở nước ngoài chắc phải giữ lại ít tiền chứ, đâu có tiện như ở trong nước cái gì cũng sẵn.”
Tôi không muốn nghe họ nói nhảm, bèn hỏi thẳng:
“Hai người tìm tôi có việc gì?”
Bà vội nói:
“Chúng tôi liên lạc không được với Duy Duy. Công ty bảo bên kia đang loạn, còn có thể gửi email này nọ, nhưng tôi với bố nó có biết dùng đâu. Mà chuyện này cũng chẳng vinh dự gì, không tiện nhờ người trong làng. Cô gửi giúp chúng tôi một cái nhé.”
18.
Vốn tôi chẳng định xen vào.
Nhưng bà bỗng bật khóc ngay trước mặt, tôi sợ ảnh hưởng đồng nghiệp, lại không muốn thành chuyện buôn dưa của thiên hạ, nên đành gật đầu.
Vừa mở hộp thư đã thấy email của Trọng Duy nằm sẵn trong mục đến — tận hai bức.
Một bức là thư xin lỗi, nói hối hận vì quyết định ích kỷ năm xưa, mong tôi tha thứ.
Một bức là di thư: liệt kê toàn bộ tài khoản ngân hàng trong và ngoài nước cùng mật khẩu, còn nhờ tôi chăm sóc cho ba mẹ anh ấy.
Tôi in trang ghi chi chít tài khoản và mật khẩu ấy, đưa cho bố mẹ anh:
“Đây — tài khoản với mật khẩu của con trai bà.”
Mẹ anh như cầm phải cục than hồng, vội kêu:
“Nó vẫn bình thường sao tự dưng gửi mấy thứ này cho cô?”
“Tình hình bên ngoài không yên. Trong mail anh ấy nói bị thương. Lý do chưa về là vì hợp đồng chưa hết hạn, sợ về thì bên tổng công ty nhiều việc không thể thực hiện. Với lại, bây giờ không phải muốn về là về ngay, còn phải chờ thời điểm.”
Bà chỉ nghe thấy mỗi chữ “bị thương”, còn lại lọt tai trái ra tai phải.
Bà nắm tay tôi gào lên:
“Sao lại bị thương?”
Tôi nhún vai:
“Ở vùng chiến sự, bị thương là chuyện bình thường. Anh ấy còn gửi được mail báo bình an là may rồi.”
Bà sợ đến rưng rưng nước mắt, vẫn không quên vạch lá tìm sâu:
“Cô đúng là nhẫn tâm. Dù gì cũng làm vợ chồng bao năm, sinh cho nó hai đứa con, vậy mà cô chẳng lo cho nó chút nào.”
“Tương lai của anh ta tự anh ta nắm. Tôi đã thử khuyên can mà không ăn thua. Vậy những gì anh ta đang chịu là cái giá phải trả, chẳng phải sao?”
19.
Đến khi anh ta lại có tin tức đã là hai năm rưỡi sau.
Lúc ấy anh đã đi bốn năm rưỡi, còn nửa năm nữa là hết hạn phái cử.
Vừa đáp xuống, anh dùng số trong nước gọi cho tôi báo bình an.
Câu đầu tiên anh nói:
“Miểu Miểu, mình tái hôn đi. Ở nước ngoài trải qua ngần ấy chuyện, trong mọi khoảnh khắc nguy hiểm, anh chỉ nghĩ đến em và các con.”
Tôi liếc Thời Vũ đang ngồi bên, rồi bảo Trọng Duy qua điện thoại:
“Xin lỗi, tôi đang chuẩn bị kết hôn. Nếu lúc đó anh rảnh, mời anh tới dự đám cưới của tôi.”
Cúp máy, Thời Vũ đứng cạnh làm bộ phong độ:
“Tớ biết mà, cậu lại lấy tớ ra làm khiên rồi. Không sao, tớ là thuyền cỏ mượn tên, tên bắn càng dữ càng tốt.”
Mấy năm nay, ba mẹ tôi nghe tin tôi ly hôn lại nôn nóng muốn giới thiệu đối tượng.
Biết tôi chẳng thèm để ý, họ bèn nhờ vài bậc trưởng bối còn qua lại với tôi nói giúp.
Tôi không muốn theo ý họ, cũng không muốn làm khó người lớn, nên lần nào cũng lấy cớ đang cùng bạn trai chuẩn bị đám cưới.
Kỳ thực lúc ấy chúng tôi mới bên nhau nửa năm, tôi chưa sẵn sàng bước vào hôn nhân lần nữa.
Tôi đã quá thất vọng với hôn nhân, không muốn để Thời Vũ nếm mùi thất vọng đó.
Nhưng lần này tôi nói với anh:
“Tớ nói thật đấy.”
Anh bật khỏi ghế, nhào tới ôm tôi một cái, rồi chạy vào nhà hét to:
“Tinh Tinh, Nguyệt Nguyệt, dì Kỷ Miểu cuối cùng đồng ý cưới chú rồi!”
Tôi thấy hai đứa trẻ chạy ùa từ phòng ra ôm lấy anh, mỗi đứa tặng anh một cái hôn chụt.
Từ đó, Trọng Duy không liên lạc với tôi nữa.
Khoản cấp dưỡng anh hứa trước ly hôn, lần này về nước thì trả một lần cho đủ.
20.
Anh gửi cho bọn trẻ đồng hồ gọi điện, nói để giữ liên lạc.
Tôi dĩ nhiên không cản, cũng nhờ thế khỏi phải làm loa truyền lời giữa họ.
Sự háo hức đồ điện khiến các cuộc gọi giữa họ đều đặn hơn thật.
Tháng Chín năm ấy, Trọng Tinh chính thức lên lớp Sáu, còn Trọng Nguyệt vào lớp Hai.
Bài vở bận rộn khiến chúng không rảnh bận tâm nhiều.
Thỉnh thoảng mẹ Trọng Duy lại gọi tới trách tôi cản trở con trẻ qua lại với ba ruột.
Tôi không tranh cãi — vì trong lòng bà đã có kết luận, lời tôi vô nghĩa.
Rồi một ngày, tôi biết được một tin nên hiểu vì sao họ cứ thăm dò: muốn xin quyền nuôi Tinh Tinh, không được thì Nguyệt Nguyệt cũng được.
Trọng Duy bị thương ở Nga, có lẽ cả đời bất lực; ngoài Tinh Tinh và Nguyệt Nguyệt ra, e rằng khó có con của riêng mình nữa.
Thảo nào.
Thảo nào chịu chi tiền sòng phẳng, thảo nào liên lạc dồn dập.
Hôm ấy tan học, tôi hỏi hai đứa:
“Có muốn đổi họ không?”
Tinh Tinh hỏi:
“Đổi sang họ Thời của ba Thời ạ? Con sẽ thành Thời Tinh à?”
Thời Vũ xoa đầu thằng bé:
“Con là mẹ con liều mạng sinh ra, dĩ nhiên nên mang họ mẹ. Kỷ Tinh, Kỷ Nguyệt nghe không hay sao?”
“Hay ạ!” — hai đứa đồng thanh.
(Kết thúc)
Bình luận