Câu nói ấy vừa dứt, tôi thoát khỏi nhóm chat ngay lập tức.
04
Tối hôm sau, khi tôi đang làm món mousse ấy, cô bạn thân đã vội vã chạy đến tiệm bánh của tôi.
Cô gõ nhẹ vào đầu tôi, càu nhàu:
“Cậu thật sự không đi à? Cậu không biết có bao nhiêu người đang nhắm vào Thẩm Diệu đâu!”
“Anh ta trở về là vì cậu đó. Hai người ở bên nhau năm năm, ít ra cũng nên có một kết quả chứ?”
“Bao năm nay cậu không yêu ai, chẳng phải vẫn đang đợi anh ta sao?”
Tôi nghiêm túc phản bác câu cuối cùng:
“Không phải.”
“Tôi không yêu ai chỉ vì chưa gặp người thích hợp mà thôi.”
Vừa nói xong, chuông cửa vang lên.
Là Thẩm Diệu.
Anh đứng cách tôi chừng nửa mét, muốn bước lên nhưng lại không dám.
Cuối cùng chỉ nhìn tôi, giọng khẽ run:
“Tang Ninh, anh về rồi.”
Cô bạn hiểu ý, nhanh chóng rời đi, để lại không gian cho chúng tôi.
Nhưng tôi thực sự không biết phải nói gì.
Bởi vì, khi anh nói muốn chia tay năm đó, tôi đã nói hết mọi lời có thể.
Thậm chí suốt một thời gian dài sau khi anh đi,
tôi vẫn mỏi mòn chờ đợi —
sợ bỏ lỡ bất kỳ tin nhắn nào vào đêm khuya.
Chỉ cần nghe tiếng ting báo tin, tim tôi sẽ vô thức co thắt lại.
Tôi tưởng tượng ra đó là tin nhắn của anh,
tưởng tượng anh sẽ nói:
“Tang Ninh, anh sai rồi. Anh chỉ không muốn làm khổ em. Anh nhớ em.”
Nhưng tất cả chỉ tồn tại trong tiểu thuyết,
trong đời thực, chưa bao giờ xảy ra.
Ánh mắt anh chứa đầy chờ đợi,
tôi chỉ nhìn anh, khẽ gật đầu:
“Chào mừng.”
Thẩm Diệu tiến lên một bước, giọng dè dặt:
“Em mở tiệm bánh rồi à?”
“Ừ.”
“Anh nhớ hồi trước em chẳng biết gì về mấy thứ này, còn được mệnh danh là ‘sát thủ nhà bếp’, sao giờ lại làm bánh vậy?”
Tôi không ngẩng đầu, chỉ tiếp tục đun sữa cách thủy.
Không trả lời.
Anh cũng không hỏi thêm.
Tôi nghĩ anh đã đi,
nhưng khi quay lại sau khi hoàn thành hết mọi thứ,
anh vẫn đứng đó, nhìn chằm chằm tôi.
“Cùng anh đi ăn một bữa nhé.”
“Không.”
“Vậy anh ở lại với em.”
“Không cần.”
Không khí thật gượng gạo.
Tôi nghiêng đầu hỏi tránh:
“Anh muốn mua gì không?”
Có lẽ nét mặt tôi đã lộ rõ sự khó chịu,
anh vội vàng nói:
“Vậy… để anh xem có món gì muốn mua.”
05
Anh loanh quanh trong tiệm,
cuối cùng cũng chịu ngừng quẩn quanh bên tôi.
Tôi nhìn chiếc bánh mousse méo mó, cau mày.
Rõ ràng làm đúng hướng dẫn,
sao lại xấu đến vậy?
“Em lười rồi.”
Tôi ngẩng lên, bắt gặp ánh mắt của người đàn ông đang đứng bên.
Ánh mắt anh kiên định, rồi giải thích:
“Gelatin chưa ngâm mềm.”
Không phục, tôi đưa tạp dề cho anh:
“Vào làm thử đi.”
Anh cầm phần nguyên liệu còn lại,
đun cách thủy, làm mẫu cho tôi xem trạng thái “đã ngâm mềm” chuẩn thế nào.
Lúc này tôi mới đành tin là lỗi của mình.
“Tang Ninh, cho tôi một miếng bánh xoài.”
Là giọng Thẩm Diệu.
Từ khi người đàn ông kia nói chuyện với tôi, ánh mắt anh ta chưa từng rời khỏi đây.
Anh đặt miếng bánh lên quầy, cố giữ bình tĩnh,
thậm chí còn nhìn tôi, nói:
“Tang Ninh, anh đợi em tan làm.”
Giọng anh mang chút ý tuyên bố chủ quyền,
nhưng thật ra điều đó chẳng cần thiết.
Đây là đời thực,
tôi không phải nữ chính trong truyện,
không có ai “thấy tôi liền yêu”.
Nhưng vừa nghĩ thế,
người đàn ông kia đã chống cằm nhìn tôi, thẳng thắn hỏi:
“Bạn trai à?”
Tôi lắc đầu:
“Không.”
Anh ta cười, khẽ nói:
“Vậy trao đổi liên lạc nhé?”
“Tôi vừa nhất kiến chung tình rồi.”
Câu nói ấy đầy vẻ bông đùa,
thậm chí hơi khinh bạc.
Có lẽ anh ta nhận ra không khí kỳ lạ giữa tôi và Thẩm Diệu,
nên cố tình nói vậy,
để xem chúng tôi phản ứng thế nào.
Quả nhiên, Thẩm Diệu lập tức căng thẳng.
Trên môi vẫn mỉm cười,
nhưng sau cặp kính, ánh mắt anh lạnh hẳn.
Người đàn ông kia lại càng cười đậm hơn.
Còn tôi, chẳng hề có ý làm ra vẻ “chấp nhận người khác để trả đũa”.
Bởi mỗi tình yêu tôi từng bắt đầu
đều dựa trên sự rung động thật lòng.
Nếu chỉ vì muốn “tát vào mặt” Thẩm Diệu mà chấp nhận ai đó,
thì đó là sự sỉ nhục với tình yêu —
và với chính bản thân tôi.
Tôi đẩy miếng bánh xoài về phía Thẩm Diệu,
rồi nói với người đàn ông kia:
“Không, tôi không tin vào nhất kiến chung tình.”
06
Nghe tôi nói xong, Thẩm Diệu khẽ thở ra,
ánh mắt lại hướng về phía tôi.
Người đàn ông kia vẫn mỉm cười, đưa danh thiếp:
“Làm quen chút nhé.”
Anh ta chẳng bận tâm đến lời từ chối của tôi,
trao danh thiếp xong, tháo tạp dề và rời đi ngay.
Thẩm Diệu nhìn tôi ném tấm danh thiếp vào thùng rác,
rồi mới nói:
“Tang Ninh, để anh đưa em về nhé.”
“Không cần.”
Một bàn tay anh siết lấy ngón cái bàn kia —
thói quen mỗi khi lo lắng.
Giọng anh mềm đi:
“Tang Ninh, ít nhất hãy cho anh một cơ hội.”
“Cho anh một cơ hội đi.”
Ba năm trước, tôi cũng từng nói như vậy.
Và anh đã trả lời sao?
“Anh thật sự chán rồi.
Dù có cho em cơ hội, kết quả cũng vậy thôi.”
Anh chán tôi,
nhưng lại không chán người khác.
Khi đó, anh nôn nóng muốn rời bỏ tôi,
vội vàng tìm đến cái gọi là “cảm giác mới mẻ” bên người khác.
Anh tưởng mình giấu giếm rất giỏi.
Nhưng tôi biết.
Mỗi sáng trước khi ra khỏi nhà,
anh thì thầm qua điện thoại:
“Em muốn anh mua bữa sáng không?”
Anh ôm điện thoại suốt cả ngày.
Tôi nghĩ anh biết chừng mực nên không nói gì.
Nhưng khi tôi nhận ra,
đã quá muộn.
Đêm đó, một cô gái gọi tới, giọng run rẩy:
“Rốt cuộc anh định thế nào?”
“Tôi không biết anh có bạn gái.
Nếu sớm biết, một câu tôi cũng chẳng nói.
Từ nay đừng liên lạc nữa.”
Thời gian ấy, Thẩm Diệu mệt mỏi uể oải,
mỗi câu tôi nói, anh chỉ đáp bằng tiếng “ừ” trống rỗng.
Khi tôi nghiêm túc nhìn anh,
anh lại xin lỗi:
“Tang Ninh, anh mệt quá.”
Về sau tôi mới hiểu —
đó là bạo lực lạnh.
Anh muốn tôi tức giận,
để chính tôi nói lời chia tay.
Nhưng tôi đã không làm thế.
Cuối cùng, bất đắc dĩ,
anh mới đưa ra lý do gượng gạo ấy:
“Chán rồi.”
Nhưng khi đó, tôi yêu anh quá nhiều.
Mà giữa anh và cô gái kia, sau đó cũng không còn liên lạc.
Tôi đã cầu xin hết lần này đến lần khác:
“Cho em thêm một cơ hội được không?
Anh thật sự không cần em nữa sao?”