“Vì dịu dàng với tốt bụng không đủ nuôi no bầy sói như các người.”
Tôi lười đôi co với ả, cúp máy thẳng.
Tôi nhún vai với Giang luật sư: “Thấy không, lúc nào cũng có người tưởng mình là trung tâm vũ trụ, ai cũng phải xoay quanh cô ta.”
Giang luật sư cười lắc đầu: “Ngu mà không tự biết.”
Cùng lúc đó, ở một khu tập thể cũ cách đây mấy chục cây số.
Chu Yến — vừa bị hàng xóm mắng mỏ cho tơi tả, lại bị tiếng gào khóc của mẹ hành cho kiệt sức — đang bứt tóc bứt tai.
Điện thoại anh ta “ting” một tiếng.
Một tin nhắn.
Từ số riêng của giám đốc tài chính công ty.
“Chu Yến, khoản ‘tạm ứng của khách’ 200.000 tệ tháng trước do anh phụ trách, phía khách vừa gọi phủ nhận. Sổ sách có vấn đề nghiêm trọng. 9h sáng mai, anh lập tức đến phòng họp lớn để giải trình trước tôi và sếp.”
Tin nhắn rất ngắn, không thừa một chữ.
Nhưng mỗi chữ như lưỡi dao băng, đâm thẳng vào tim Chu Yến.
Tay chân anh ta lạnh toát.
Khoản tiền đó… hai trăm nghìn đó… dĩ nhiên anh ta nhớ.
Anh ta đã dùng nó mua túi Birkin của Hermès mà Tô Tình — người vừa “sinh quý tử” cho anh ta — thèm khát bấy lâu; phần còn lại trả trọn gói một tháng ở trung tâm ở cữ hạng sang.
Anh ta tưởng mình kín kẽ, chỉ với một hợp đồng tạm ứng giả là dễ dàng qua mặt hệ thống tài chính công ty; thậm chí còn đắc ý vì “thông minh tài trí” của mình.
Anh ta không ngờ, báo ứng đến nhanh như vậy.
Tối đó, điện thoại tôi rung liên tiếp. Màn hình tràn ngập những dòng mùi mẫn của Chu Yến:
“Năm năm nay, anh đối xử với em tệ lắm sao? Tiền lương anh đều đưa em, chuyện gì anh cũng nghe em, sao em có thể nhẫn tâm như vậy?”
“Vãn Vãn, chỉ cần em quay về, anh cắt đứt với Tô Tình ngay, anh thề! Về sau anh chỉ tốt với một mình em!”
Tôi nhìn đám tin nhắn ấy bằng vẻ mặt trơ lạnh, chỉ thấy buồn nôn từng cơn.
Những lời đường mật rẻ tiền này, ngày trước có lẽ đủ khiến tôi rối bời; còn bây giờ, trong mắt tôi chúng còn thua cả rác.
Tôi không trả lời.
Chỉ lặng lẽ chụp màn hình từng tin, rồi gom lại, sắp xếp gọn gàng.
Tôi bấm vào ảnh đại diện WeChat của Tô Tình — tấm ảnh cô ta ôm đứa bé, cười hạnh phúc rạng rỡ.
Tôi gửi từng bức ảnh chụp màn hình ấy cho cô ta, tấm nào ra tấm nấy.
Cuối cùng, tôi còn “chu đáo” đính thêm mấy dòng:
“Xem đi, đây là người đàn ông cô yêu.”
“Vừa có chuyện là quay lại tìm vợ cũ vẫy đuôi van xin.”
“Cô Tô, cái Hermès của cô, đeo có quen không?”
Gửi.
Làm xong, tôi quẳng điện thoại sang bên, nhấc ly rượu, dốc cạn phần còn lại.
Vở diễn… mở màn.
05
Sáng hôm sau, Chu Yến cứng đầu cứng cổ đến công ty.
Cả đêm trắng, mắt anh ta đầy tia máu, người hốc hác như cây cà bị sương giá quật héo.
Anh ta ôm một tia may mắn: biết đâu giám đốc tài chính nhầm chăng?
Biết đâu mọi chuyện còn vãn hồi?
Nhưng ngay khi đẩy cửa phòng họp lớn, mọi ảo tưởng của anh ta tan như bong bóng.
Trong phòng có ba người:
ông chủ công ty — người đàn ông trung niên gần năm mươi, uy nghiêm không cần quát;
giám đốc tài chính — người phụ nữ đeo kính gọng vàng, mặt mày nghiêm cẩn;
và trưởng bộ phận pháp chế.
Bày trận tam đường hội thẩm.
Trên chiếc bàn họp dài không có trà nước, chỉ có một chồng hồ sơ dày cộp.
Chân Chu Yến nhũn ra ngay tại chỗ.
“Chu Yến, ngồi đi.” — giọng ông chủ phẳng lặng.
Chu Yến cứng đờ kéo ghế ngồi xuống, thấy mình như tử tội chờ tuyên án.
Giám đốc tài chính đẩy chồng hồ sơ đến trước mặt anh ta:
“Đây là hợp đồng tạm ứng của Phong Hoa Technology do anh làm giả, cùng các phiếu đề nghị chuyển tiền liên quan.”
“Chúng tôi đã liên hệ người phụ trách bên Phong Hoa, họ xác nhận chưa từng có khoản tạm ứng này.”
“Hai trăm nghìn ấy, sau khi anh xin về, được chuyển ba lần vào một tài khoản cá nhân tên Tô Tình.”
“Chu Yến, anh có gì để giải thích không?”
Mỗi câu như búa tạ giáng thẳng vào ngực Chu Yến.
Anh ta nhìn xấp chứng cứ — còn đầy đủ và chi tiết hơn cả trong trí nhớ của chính anh ta: chữ ký giả, sổ sách khống, từng bút, từng bút, rành rành.
Toàn thân anh ta lạnh toát, như rơi vào hầm băng.
Anh ta biết — xong rồi.
Ông chủ nhìn khuôn mặt trắng bệch của anh ta, lạnh nhạt mở miệng:
“Công ty nhận được email tố cáo nặc danh, nên mới đi rà lại khoản này. Trong email đính kèm đủ bằng chứng.”
Email nặc danh…
“Ù” một tiếng trong đầu Chu Yến.
Là hắn. Không — là cô ấy. Lâm Vãn.
Ngoài cô ấy, không thể có người thứ hai.
Người phụ nữ anh ta tưởng ngoan hiền, muốn nắn sao nắn… lại đâm sau lưng một nhát chí mạng.
“Công ty cho anh hai lựa chọn.” — ông chủ giơ hai ngón tay:
“Một — ngay lập tức hoàn trả toàn bộ tiền chiếm dụng: 200.000, không thiếu một xu. Sau đó anh tự nguyện nghỉ việc. Nể tình cũ, công ty không truy cứu hình sự.”
“Hai — báo công an ngay. Tội chiếm dụng vốn, số tiền lớn — đủ cho anh ở trong đó vài năm.”
Hai trăm nghìn.
Báo công an.
Ngồi tù.
Những chữ ấy như bùa chú lởn vởn trong đầu Chu Yến.
Anh ta moi đâu ra 200.000? Giờ trên người đến 2.000 còn chẳng có.
Anh ta hoảng loạn thật sự, lý trí sụp trong chớp mắt.
Ngay trước mặt mọi người, anh ta rút điện thoại, run rẩy bấm gọi Tô Tình:
“Tô Tình! Mau… bán cái túi đó đi! Trả tiền cho anh!”
Đầu dây bên kia, Tô Tình rõ là chưa hoàn hồn sau đống ảnh chụp màn hình tôi gửi tối qua, giọng cay nghiệt và oán độc:
“Chu Yến, anh điên à! Đó là quà anh tặng tôi! Dựa vào đâu bắt tôi bán trả lại! Đó là của tôi!”
“Của cô với của tôi gì! Tiền đó là tiền công ty! Tôi sắp vào tù rồi cô có biết không!”
“Anh vào tù liên quan gì tôi! Tự anh vô dụng chứ ai! Nói cho anh biết, đừng mơ động đến túi của tôi! Và… chúng ta xong rồi! Đồ lừa đảo!”
“Cạch” — máy cúp.
Chu Yến nắm chặt điện thoại, nghe tiếng “tút… tút…” vô tình mà đờ người.
Hy vọng cuối cùng vỡ vụn.
Tuyệt vọng ào lên như triều dâng.
Anh ta bật dậy, lao ra khỏi phòng họp, phóng khỏi tòa nhà công ty.
Như ruồi không đầu, anh ta lái chiếc xe trả góp còn chưa dứt nợ, điên cuồng lạng lách khắp thành phố.
Anh ta không biết mình đi đâu, chỉ biết một điều: không thể ngồi tù.
Cuối cùng, xe dừng trước một tòa văn phòng sang trọng.
Ngẩng lên, anh ta thấy mấy chữ mạ vàng — “Văn phòng Luật Quân Thành (君誠)”.
— Công ty mới của Lâm Vãn.
Như vớ được cọng rơm cuối cùng, anh ta loạng choạng lao vào tòa nhà.
Ngay ở sảnh, anh ta nhìn thấy cảnh tượng khắc vào đời mình.
Lâm Vãn — vợ cũ của anh ta — đang sánh vai bước ra cùng một người đàn ông bảnh bao trong bộ suit cao cấp, dáng đứng thẳng tắp, tuấn tú.
Cô đã tháo cặp kính gọng đen quê mùa, để lộ đôi mắt sáng và thanh khiết.
Trang điểm nhã, bộ đồ công sở gọn gàng — cả người tỏa sáng.
Cô nghiêng đầu nói gì đó với người đàn ông kia, trên môi là nụ cười tự tin và điềm nhiên —
nụ cười mà anh ta chưa bao giờ thấy.