Anh Lý nói chân thành đến vậy, tôi thật khó mà không tin.
13
Lần thứ hai tôi dẫn đàn ông về nhà—người đó là Lý Vân Trị.
Dù sao cũng là bạn trai “giả”, tôi chẳng bận tâm anh ta nghĩ gì về gia cảnh của mình.
Bà không chịu chuyển nhà, chỉ cho tôi sửa sang qua loa.
Một chồng bìa các-tông chưa kịp bó gọn, chất lộn xộn ngoài sân.
Bà mệt mỏi nằm nghiêng dưỡng bệnh trên giường, thấy tôi liền lau nước mắt:
“Sao đang yên đang lành… lại không cưới nữa?”
“Tiểu Quất của chúng ta tốt thế, sao có thể không ai thèm chứ. Tất cả tại bà… bà nhặt rác bị người ta khinh.”
Bà vẫn như vậy—quen tự trách.
“Bà ơi, yên tâm. Tiểu Quất của bà nhiều người giành lắm.”
Tôi chỉ vào “bạn trai hờ” Lý Vân Trị:
“Bà xem, đây là bạn trai mới của con, được chứ ạ?”
Ngước mắt nhìn qua, cả tôi lẫn bà đều sững người.
Anh cao lớn, hơi khom lưng, động tác dứt khoát nhặt từng tấm bìa dưới đất.
Những thùng giấy còn nguyên nếp, anh bẻ góc, dùng đôi giày da bê bóng loáng giẫm phẳng, chồng ngay ngắn, lấy dây buộc nhanh gọn, đặt gọn vào góc.
Tiện tay, các chai lọ bà nhặt về anh cũng xếp lại chỉnh tề.
Khung cảnh vừa “lệch pha” vừa chân thật.
Tôi thoáng nghi—chẳng lẽ “đại lão” Lý từng… nhặt ve chai?
Anh rửa tay sạch, lau khô vệt nước trên mặt bàn, rồi cung kính đứng trước mặt bà:
“Cháu chào bà. Cháu là Lý Vân Trị, bạn trai mới của Du Quất.”
“Hồi nhỏ, ông cháu cũng đi nhặt ve chai. Cháu thấy mình với Du Quất môn đăng hộ đối, còn hợp nhau hơn… bạn trai trước của cô ấy.”
Hôm ấy, bối cảnh quả thực rất… lạ.
Bà tôi đang ốm o bỗng như nuốt viên “đại bổ”, tinh thần phơi phới; vừa nấu ăn trong bếp vừa chuyện trò với Lý Vân Trị.
Gương mặt anh vẫn điềm đạm, tuấn tú, nhưng ánh mắt dịu hơn; xắn tay áo sơ mi, lộ cẳng tay rắn chắc, thản nhiên tiếp củi vào bếp lò cũ.
Trên bàn ăn, bà hỏi gì anh đáp nấy.
“Tiểu Trị từng yêu ai chưa?”
“Chưa ạ.”
“Nhưng Tiểu Quất nhà bà từng có một mối đấy, cháu có để bụng không?”
Anh gắp một miếng cà tím bỏ vào bát tôi:
“Bà bảo cô ấy thích ăn cà.”
Rồi mỉm cười:
“Cháu không để bụng. Cô ấy có kinh nghiệm, có thể… dẫn dắt cháu.”
Câu đó… suýt làm tôi nghẹn bởi miếng cà.
Bữa ấy, bà ăn rất ngon, như hết sạch bệnh.
Trên đường về, tôi xối anh một tràng “cầu vồng bảy sắc”:
“Anh giỏi quá, diễn vai bạn trai như ảnh đế!”
Anh chỉ nhướng mày, không đáp.
Đến đèn đỏ, anh mới nghiêng đầu hỏi:
“Giờ có thể qua nhà anh chưa? Ông đang đợi.”
14
Tưởng chỉ là chuyện “hợp tác” cuối tuần,
mà dần dần, có gì đó không đúng.
“Thật ra, mình không phải đôi thật, anh không cần ngày nào cũng đến đón em tan làm.”
Một tay anh xoay vô-lăng, giọng nhàn nhạt:
“Ông sẽ gọi video… kiểm tra ca trực.”
Anh tặng tôi hoa đẹp,
mời ăn ở nhà hàng ven sông đắt phát hoảng,
WeChat sáng trưa tối đều đặn hỏi thăm.
Hỏi là vì sao—
“Ông rảnh lắm, ông soi đấy.”
Trong thời gian ngắn, anh lặng lẽ thâm nhập vào đời tôi.
Tôi muốn dừng lại,
anh nhìn tôi bằng ánh mắt như vỡ vụn:
“Em tưởng là đang diễn, còn anh thì lỡ nhập vai rồi thì sao?”
“Hay là mình hẹn hò thật thử xem? Em không thích—bất cứ lúc nào cũng dừng.”
Vừa nói, anh vừa đi thẳng vào phòng khách căn nhà nhỏ của tôi:
“Lâm Du Quất, anh cũng không đến nỗi; tiền thì cũng không ít; lại không có những cô em gái học muội linh tinh. Em không thử sao?”
“Nhưng… em mới chia tay chưa lâu.”
Anh cười:
“Chia tay xong tới nhanh với người mới—có phải tội đâu?”
Anh càng áp sát, thì thầm bên tai:
“Thử đi. Không thích—em dừng lúc nào cũng được.”
Thế là tôi bị anh dụ.
Như mơ, tôi có một đại lão làm bạn trai.
Rồi chuyện đồng ý đi đăng ký kết hôn—
càng giống một nước cờ hơn.
Một sáng cuối tuần, nắng xiên qua cửa sổ.
Lý Vân Trị chỉ mặc chiếc quần jogger xám, để trần cơ bụng rắn rõ, thong thả đi lại trong nhà.
Anh nhìn tôi như nhìn trà xanh phiên bản nam:
“Ý em là—mình chỉ hẹn hò, chưa từng nghĩ sẽ cưới anh?”
Tôi ngồi dậy, nhận cốc nước ấm anh đưa:
“Không phải… nhưng mình mới yêu một tháng thôi mà?”
Anh nhìn tôi bình tĩnh:
“Một tháng em đã ngủ với anh—không cần chịu trách nhiệm à?”
Khoan, tối qua không phải hồ ly đực này quyến rũ tôi trước sao?
“Lâm Du Quất, anh là người đàn ông rất truyền thống. Em đừng lạm dụng anh như thế.”
Sao lại thành “lạm dụng” rồi?
Hôm ấy tôi bị anh chọc mù mẫm.
Từng chữ anh đều là lời cáo buộc: tôi đùa giỡn tình cảm của anh.
“Lý Vân Trị, vậy anh muốn thế nào?”
“Đăng ký kết hôn. Anh không thể cứ không danh không phận—trái với giá trị sống của anh.”
Nói rồi, anh rút ra một xấp hồ sơ:
“Cưới anh đi. Em không thích nữa, có thể ly hôn bất cứ lúc nào. Tài sản này—đều thuộc về em.”
Tôi liếc qua dãy số đuôi dài ngoằng toàn số 0, bỗng phấn khích một nhịp.
Nhưng cũng nhớ lại—
lúc mới hợp tác, anh cũng bảo “bất cứ lúc nào có thể dừng”.
Rồi dỗ tôi yêu thật, đến lúc không dừng được nữa—vì anh không cho.
Nước ấm luộc ếch—anh luộc tới chín tôi rồi.
“Lý Vân Trị, chẳng lẽ anh nhắm vào nội tạng của em? Cưới xong lừa em sang một nước nào đó ở Đông Nam Á, rồi mổ thận mổ tim?”
Anh khựng lại, bất lực:
“Lâm Du Quất, em không nhìn ra sao?”
“Chẳng lẽ anh không thể cưới em vì… thích em?”
Tôi vẫn rụt rè:
“Thật sự không thích… quả thận của em?”
Anh tức đến mức dùng miệng chặn miệng tôi:
“Anh thích… trái tim em hơn.”
Tôi khẽ run.
15
Ngoài hành lang, Lý Vân Trị véo nhẹ má tôi:
“Lễ cưới mà hắn ta nợ em—ban đầu anh muốn để hắn trả.”
“Nhưng lỡ hắn biết trước, phá lễ cưới của chúng ta—không được.”
“Vậy thì làm một màn cầu hôn. Để hắn nhìn anh cầu hôn em.”
Tôi bất đắc dĩ:
“Đại lão, anh… hơi trẻ con rồi đấy.”
Anh nhướng mày:
“Không phải em nói sao—đàn ông đến chết vẫn là thiếu niên?”