Năm đó, Cố Ngôn Thâm liên tiếp làm việc thâu đêm suốt mấy ngày liền,
vừa về đến nhà liền ngã gục trên ghế sô-pha.
Tôi sợ đến mức vội vã đưa anh đi bệnh viện.
Bác sĩ nói, do anh tiếp khách quá nhiều, dạ dày bị tổn thương.
Vì anh, người chưa bao giờ biết nấu nướng như tôi,
bắt đầu lên mạng học cách hầm canh, nấu cháo, dưỡng dạ dày.
Sau đó, tôi dứt khoát nghỉ việc, chỉ để chăm sóc anh chu đáo hơn.
Tôi biết, Tô Du nói đúng.
Nhưng khi ấy, làm sao tôi có thể nghĩ đến kết cục sẽ thành ra thế này?
Tô Du vừa định tiếp tục mắng chửi gì đó,
quay đầu nhìn sang, lại đột nhiên im bặt.
Trên mặt tôi đầy nước mắt, ánh mắt lại trống rỗng, không phát ra một tiếng.
“Sao vậy?” – giọng cô dịu xuống – “Vết thương đau à?”
Tôi khẽ gật đầu, hít mũi.
“Đau.”
Giây tiếp theo, nước mắt vỡ òa,
tôi ôm chặt lấy cô, khóc nấc lên không thành tiếng,
khóc đến run rẩy cả người, khóc đến nỗi gần như nghẹt thở.
Nhưng Tô Du không biết —
nơi đau nhất không phải là vết thương,
mà là trong tim tôi.
3.
Những ngày dưỡng thương ấy, Cố Ngôn Thâm vẫn nhắn tin đều đặn.
Ban đầu là những lời lạnh lùng, trách móc:
“Lâm Nhiễm, anh thật sự thất vọng về em.”
“Đợi bọn anh về, em xin lỗi Uyển Uyển đi. Cô ấy không như em nghĩ đâu.”
Về sau, có lẽ vì thấy tôi im lặng quá lâu, giọng điệu anh ta dần đổi khác:
“Thôi được, giờ em đang bệnh, anh không chấp.”
“Hôm nay gặp khách khó lắm, anh uống nhiều quá, dạ dày đau, nhớ cháo em nấu.”
“Cuối tuần là lễ cưới của chúng ta rồi, đừng nghĩ nhiều nữa.”
Sợ tôi lại suy sụp, Tô Du gần như ở bên tôi mỗi ngày.
“Tớ phải canh cậu, lỡ đầu óc cậu lại không tỉnh táo.”
Thế là hai đứa nằm trên sô-pha xem video ngắn cho quên thời gian.
Ban đầu còn thấy nhẹ nhõm — xem những phỏng vấn cặp đôi ngoài phố, Tô Du vừa ăn khoai tây chiên vừa cười khanh khách.
Cho đến khi khung hình tiếp theo xuất hiện.
Tay cô khựng lại.
Một giây sau, cô lập tức tắt màn hình.
“Không có gì.”
Tôi mở lại máy tính bảng: “Tớ thấy rồi.”
Trong video —
Cố Ngôn Thâm mặc áo thun xanh đậm phối màu,
Lục Uyển mặc cùng kiểu dáng nữ, hai người đứng cạnh nhau,
ánh mắt tự nhiên, thân mật.
MC cầm micro cười hỏi:
“Hai người là một cặp à? Trông thật xứng đôi!”
Lục Uyển che miệng cười khẽ, nói nhỏ:
“Không đâu ạ, chỉ là bạn bè bình thường thôi.”
Miệng nói “bình thường”, nhưng ánh mắt lại dính chặt lên mặt anh ta, chan chứa ý tứ.
Cố Ngôn Thâm cúi đầu cười, không phủ nhận.
Bình luận nổ tung:
“Bạn bè mặc đồ đôi à?”
“Trà xanh chính hiệu rồi.”
“Hỏi thật, mấy anh trai nhìn mà không thấy vấn đề gì sao?”
Tô Du tức điên:
“Đến dân mạng còn nhìn ra cái con hồ ly họ Lục kia có ý gì, thằng đàn ông đó bị mù à?!”
Tôi tựa lưng vào sô-pha, ngẩng đầu, chớp mắt mấy cái,
cố kìm cơn nghẹn trong cổ họng.
“Anh ta không phải không biết.” – tôi khàn giọng –
“Anh ta chỉ thích cảm giác đó thôi.”
Điện thoại bất ngờ rung lên — là cuộc gọi từ Cố Ngôn Thâm.
Tôi nhìn màn hình vài giây, cuối cùng vẫn vuốt mở.
Giọng anh ta vang lên, thấp và lạnh:
“Sao mấy hôm nay em không trả lời tin nhắn?! Lâm Nhiễm, anh nói lần cuối — anh và Uyển Uyển không có gì cả!”
Tôi ngắt lời:
“Cố Ngôn Thâm, tôi nói rồi — chúng ta kết thúc rồi.
Anh và ai có quan hệ gì, không liên quan đến tôi.”
Anh ta rõ ràng bị chọc giận, im lặng vài giây rồi lạnh giọng:
“Em còn định ầm ĩ đến bao giờ? Tính khí em như vậy, chỉ có anh mới chịu đựng nổi.”
Tôi khẽ cười, giọng điềm nhiên:
“Đừng chịu nữa.”
“Tôi cũng không muốn chịu anh thêm.”
Rồi, từng chữ rơi ra:
“Vì tôi ghét anh bẩn.”
Nói dứt, tôi cúp máy,
tay thao tác thật nhanh —
xóa số, chặn WeChat, chặn tất cả liên lạc, dứt khoát và sạch sẽ.
Gần như cùng lúc, điện thoại báo tin nhắn:
“Cô Lâm, cuối tuần này là lễ cưới của cô, xin xác nhận thời gian đến lấy lễ phục?”
Tôi sững vài giây, trả lời:
“Ngày mai.”
4.
Hôm sau, tôi đến công ty tổ chức hôn lễ.
Lễ tân mỉm cười đứng dậy:
“Cô Lâm, cô đến để—”
“Hủy hôn lễ.”
Cô ta sững lại, tay khựng giữa không trung:
“Nhưng mà...”
Còn chưa nói xong, cửa bên cạnh bật mở.
Cố Ngôn Thâm và Lục Uyển cùng bước ra,
phía sau là quản lý phụ trách lễ cưới của tôi, mặt lộ vẻ khó xử.
“Cô Lâm...” – người quản lý lắp bắp –
“Cố tiên sinh vừa dặn, lễ cưới hôm đó sẽ... đổi cô dâu.”
Tôi nhướn mày, nhìn họ bằng ánh mắt mỉa mai.
Cố Ngôn Thâm hé miệng, như định nói gì đó,
tôi lạnh lùng ngắt lời:
“Không cần giải thích.”
Anh cau mày, giọng gắt:
“Lâm Nhiễm, em có thể đừng lúc nào cũng kiểu mỉa mai như thế không?”
Tôi nhìn thẳng anh, mỉm cười châm biếm:
“Anh đừng hiểu lầm — tôi thật lòng chúc mừng hai người. Trời sinh một đôi.”
Mặt anh sa sầm,
còn khóe môi Lục Uyển thì cong lên, không giấu được vẻ đắc ý.
Ngay lúc ấy, mắt tôi khựng lại.
Từ trong áo khoác của cô ta lộ ra một vạt váy đỏ quen thuộc.
Tôi bước nhanh lên,
một tay giật tung áo khoác của cô ta.
— Là váy cưới của tôi.
Chiếc váy thêu chỉ vàng hình phượng đang tung cánh,
giờ đầy nếp nhăn, chỉ bung tưa, cúc ngọc trai trước ngực rơi mất hai viên.
Lục Uyển khựng lại, vội kéo áo che, ấp úng:
“Chị Lâm, chị đừng giận, tại em dáng đẹp quá, chỉ muốn thử thôi, không ngờ chất lượng váy lại kém như vậy.”
Tôi nhìn trừng trừng, không nói gì.
Thấy sắc mặt tôi càng lúc càng lạnh,
cô ta đỏ mắt, giọng run rẩy:
“Hay là... để em bồi thường cho chị?”
Cố Ngôn Thâm lập tức bước tới, chắn trước mặt cô ta:
“Lâm Nhiễm, em chặn anh, không nghe điện, chẳng phải vì không muốn cưới sao?
Thiệp mời đã gửi đi, giờ em đổi ý, muốn anh mất mặt à?”
“Nếu không nhờ Uyển Uyển tốt bụng chịu thay em, anh còn chẳng biết phải làm sao.”
“Cô ấy mặc váy của em cũng là vì nghĩ cho em.
Đừng quá đáng nữa.”
Anh nhíu mày, giọng lạnh:
“Chẳng qua chỉ là một cái váy, em cần gì phải kích động như vậy?”
Tôi ngẩng đầu, nhìn thẳng vào mắt anh, giọng từng chữ như dao:
“Đó là váy mà bà nội tôi — trước khi qua đời — khâu từng mũi một.
Trên giường bệnh, bà vẫn nhắc,
muốn nhìn tôi mặc nó lên, làm cô dâu.”
Tôi nhìn anh, giọng lạnh buốt:
“Giờ anh nói... chỉ là một cái váy thôi sao?”