“Thời đó, cô ta ở trường bọn tôi, không ai là không biết!
Trước khi cô ta đến, trường bọn tôi không hề có ‘đại ca học đường’.
Nhưng sau khi cô ta đến, tất cả đều hiểu hai chữ ‘đại ca’ viết thế nào!”
“Cô ta là học sinh kém, mà điểm của lớp cô ta lúc nào cũng trong top 3 — trừ kỳ thi đại học.
Bài tập có người làm giúp, thi có người cho chép.
Nếu bài sai hoặc đáp án quá khó, người kia sẽ bị đánh.”
“Có lần thi gian lận bị giám thị bắt, bị thông báo phê bình.
Cậu đoán sao không?
Ngày hôm sau, vị giáo viên đó bị người ta ném hơn chục quả sầu riêng, phải nhập viện!”
“Người ra tay là mấy tên côn đồ ngoài xã hội.
Bị bắt vào đồn công an rồi, chúng vẫn cắn răng nói là ‘nhìn giáo viên ngứa mắt’, nửa câu cũng không khai ra Giang Thịnh Hạ.”
“Cả thời trung học, cô ta thích ai thì người đó phải chia tay với bạn gái,
nếu không, con trai thì không sao, bạn gái kia sẽ gặp xui xẻo.”
“Năm lớp 11, cô ta thích một nam sinh trong lớp tôi.
Nam sinh đó đã có bạn gái, hai người nhất quyết không chia tay.
Sau đó, một hôm tan học buổi tối, cô gái kia về nhà, bị người ta kéo vào công trường…”
Giọng của Lý Lý nghẹn lại,
cô im lặng rất lâu mới nói tiếp được:
“Cô gái đó sau này nằm viện rất lâu, rồi chuyển vào viện tâm thần…
Cô ấy là bạn thân nhất của tôi, học giỏi hơn tôi, là mầm vào Thanh Hoa hoặc Bắc Đại.
Cô ấy còn chưa kịp thi đại học…”
“Cả đời này tôi hận nhất chính là Giang Thịnh Hạ!
Dựa vào nhà giàu, chuyện gì cô ta cũng dám làm!”
Tôi cúp điện thoại.
Bàn tay đặt ở giữa trán vẫn chưa buông xuống.
5
Nửa tháng sau, sinh viên mới kết thúc huấn luyện quân sự.
Các khoa bắt đầu tổng hợp danh sách “cán bộ dự tuyển” cho hội sinh viên,
và gửi cho tôi một bản.
Tôi lướt qua,
thì thấy tên Giang Thịnh Hạ.
Nguyện vọng của cô là vào Ban Học tập.
Ban này có nhiệm vụ chính là:
tổ chức hội thảo học thuật, buổi chia sẻ kinh nghiệm học tập,
thu thập thông tin về xu hướng chuyên ngành, tổ chức thi đấu học thuật,
và phụ trách bình xét học bổng.
Tôi không tin cô ta hứng thú với mấy việc đó,
càng không tin cô ta muốn phục vụ cho sinh viên khác.
Ngón tay tôi gõ nhẹ lên bảng danh sách mấy lần,
nhưng không xóa tên cô, cũng không gọi điện báo cho ai.
Ba ngày sau,
danh sách sơ duyệt được công bố,
tên Giang Thịnh Hạ vẫn còn đó.
Cái gọi là “nhận rõ hiện thực” — là như thế này sao?
Tôi vẫn thấy lạ.
Dù trong buổi chào đón hay ngày nhập học,
ấn tượng cô để lại đều chẳng tốt đẹp gì.
Hội sinh viên khoa chúng tôi — định tự tìm phiền phức à?
Chủ tịch hội sinh viên khoa — Ái Nguyệt,
ở cùng tầng với tôi, chỉ cách ba phòng.
Tôi trực tiếp đến ký túc của cô ấy.
“Biết ngay cậu sẽ đến mà.”
Ái Nguyệt thấy tôi, chẳng có vẻ ngạc nhiên.
Đơn xin gia nhập của Giang Thịnh Hạ nằm ngay trên cùng của chồng hồ sơ.
Cô ấy đưa cho tôi xem:
“Bản này viết quá hấp dẫn!
Tớ và các trưởng ban bàn rồi — cho cô ta vào, lợi nhiều hơn hại.
Cùng lắm là tính khí tiểu thư, chịu đựng chút là qua thôi.”
Tôi cầm tờ đơn, liếc qua.
Nội dung:
A. Mỗi học kỳ mời chuyên gia hoặc nhân vật trong ngành dược đến giảng học thuật, ít nhất hai lần;
B. Chia sẻ dữ liệu nội bộ và xu hướng phát triển ngành dược;
C. Tài trợ riêng cho khoa mỗi năm 300.000 học bổng, 300.000 quỹ hoạt động;
D. Mỗi học kỳ cung cấp tối thiểu 10 vị trí thực tập cho sinh viên khoa…
Một bản “năng lực tài chính” rõ ràng.
Tôi nhìn sang Ái Nguyệt —
trong mắt cô ấy là sự háo hức không giấu được.
Tôi hiểu,
nếu những điều đó thành sự thật,
toàn bộ thành tích ấy sẽ được tính vào cô.
“Tốt nhất suy nghĩ kỹ đi,” tôi nói.
“Người quân tử không đứng cạnh bức tường sắp đổ.”
“Nhân sự nội bộ của khoa, tôi nguyên tắc không can thiệp.”
Sau đó, tôi chụp lại đơn của Giang Thịnh Hạ,
gửi cho bố.
Nửa tiếng sau, ông trả lời:
“Hiếm khi con bé có chí tiến thủ, cứ để nó rèn luyện.”
Kết quả nằm trong dự tính.
Tôi gửi ảnh cho ông,
chỉ để báo cho biết.
Đời người mà —
sân khấu càng lớn, tai họa càng to.
6
Đến vòng phỏng vấn,
Giang Thịnh Hạ hoàn toàn không xuất hiện,
nhưng vẫn bỏ qua giai đoạn tập sự,
trực tiếp được bổ nhiệm Phó ban Học tập của hội sinh viên khoa.
Trong lớp cô đang học,
vị tiểu thư vắng cả huấn luyện quân sự lẫn lên lớp ấy,
đồng thời cũng được bổ nhiệm làm phó cán sự học tập.
Cô đăng trên WeChat dòng trạng thái:
“Đừng cúi đầu, vương miện sẽ rơi.”
Kèm hình chụp tại một bữa tiệc sinh nhật trước kia:
Cô mặc váy dạ hội hở lưng, tay khẽ đỡ chiếc vương miện đính kim cương.
Trên bức ảnh, cô còn P thêm hai chiếc vương miện nhỏ —
một ghi “Trưởng ban hội sinh viên”,
một ghi “Cán sự học tập lớp”.
Và cô tag thẳng tôi.
Tôi biết nói gì đây?
Một người mà ngay cả tư cách nhập học cũng phải “đổi chác” mới có,
vậy mà khi vào đại học,
dựa vào tài nguyên và tiền bạc của gia đình,
nhẹ nhàng có được thứ người khác phấn đấu nhiều năm mới đạt tới.
Tôi thậm chí không muốn nói một câu “chúc mừng”.
Nhưng Giang Thịnh Hạ không cam lòng,
cô gửi riêng tấm ảnh đó cho tôi:
“Năm mươi vạn, tôi muốn vị trí của cô.
Cho hay không?”
Đó là trò đùa nực cười nhất tôi từng nghe.
Cô ta thật sự nghĩ chức chủ tịch hội sinh viên có thể mua bán sao?
“Cô Giang à, tôi từng khuyên rồi — đọc nhiều lịch sử hơn đi.
Dù là thời phong kiến, cũng không phải triều nào cũng có thể mua quan bán tước.”
Hơn nữa, chức vụ này,
người kế nhiệm là ai —
tôi có quyền quyết định sao?
“Còn nữa, chuyện cô nói lần trước — 100 vạn.”
Khung chat hiển thị “đối phương đang nhập...” thật lâu,
hai phút sau,
cô gửi một tin ngắn:
“Được! 100 vạn thì 100 vạn!
Ngày mai cô từ chức, chỉ đích danh để vị trí đó cho tôi.”
Tôi nhìn màn hình, cười mãi không ngừng.
“Cô Giang, ngủ sớm đi.
Trong mơ có tất cả.
Đây là khuôn viên đại học,
không phải công ty của bố cô.”
Giang Thịnh Hạ nổi điên, gọi thẳng điện thoại tới.
“Ninh Ngữ Băng! Cô đang đùa tôi đấy à?!
Chỉ là một chức chủ tịch hội sinh viên thôi, cô nghĩ tôi thèm chắc?!
Tôi nói cho cô biết — chỉ cần tôi muốn, cả trường này cũng sẽ là của tôi!”