“Đợi đến khi anh ta phát hiện — mọi thứ không đẹp như anh ta tưởng,
anh ta sẽ tự buông thôi.”
“Em… không xấu.”
Tôi và Tần Thâm đồng loạt ngẩng đầu nhìn nhau.
Khi nói ra câu đó, anh trông rất gượng gạo — môi mím chặt thành một đường thẳng, đuôi mắt khẽ run.
Tôi còn kịp thấy vành tai anh đỏ lên.
Người đàn ông ấy cố tỏ ra bình tĩnh,
nhưng rồi anh lại lặp lại, giọng kiên định hơn:
“Dư Thư, em không xấu.
Không phải vì người khác nói em xấu, mà em phải tin như vậy.
Một người có đẹp hay không, không chỉ nằm ở vẻ ngoài.
Mong em có thể hiểu điều đó.”
Ánh mắt anh nhìn thẳng vào tôi — trong veo, nghiêm túc đến mức tim tôi hơi run.
Tôi không hiểu lắm ý anh.
Từ nhỏ đến lớn, thế giới của tôi đã được dạy rằng:
những người không được yêu thích vì ngoại hình — chính là “xấu xí”.
Đó là sự thật không thể thay đổi.
Và tôi quả thật đã vì “sự thật” ấy mà chịu đủ khinh miệt.
Vì xấu, nên dù là hoa khôi lớp chép bài của tôi, thầy cô vẫn chọn tin cô ta và phạt tôi.
Vì xấu, nên bạn bè chửi tôi là “mặt dày”.
Vì xấu, nên cha mẹ cũng coi tôi là nỗi xấu hổ.
Tôi đoán, Tần Thâm chỉ muốn an ủi.
Vì vậy, tôi chỉ cười nhạt, cúi đầu mở tập tài liệu, không nhìn anh nữa,
nhưng giọng nói vẫn khẽ pha chút oán thán:
“Các anh những người đẹp trai sẽ chẳng bao giờ hiểu được.
Dù sao thì cũng không ai chỉ thẳng vào mặt Tần Thâm mà nói ‘đồ xấu xí’ đâu.”
Nói rồi, tôi lén ngẩng mắt.
Anh nghiêng mặt, từ góc tôi nhìn chỉ thấy đường quai hàm căng cứng và hàng mi rậm như quạt.
Tôi không đoán nổi biểu cảm của anh lúc này là gì.
Tôi tưởng sau đó chúng tôi sẽ im lặng cả buổi,
nhưng rồi tôi thấy anh vò tóc mạnh đến rối tung,
bỗng gọi to:
“Dư Thư!”
Tôi giật mình ngẩng lên, bắt gặp ánh nhìn rực cháy của anh.
Anh trông như sắp phát điên.
“Tôi nói rồi, em không xấu!
Em phiền chết đi được!
Nếu còn dám phản bác, tôi sẽ không dạy em ôn thi nữa!”
08
Cơn bùng nổ ấy làm tôi ngẩn người.
Như thể con người nóng nảy bên trong anh cuối cùng cũng không chịu được mà bật ra.
Nhưng sau đó, mọi thứ giữa chúng tôi lại trở về bình thường.
Đêm xuống, sao thưa lấp lánh.
Tần Thâm ngồi bên, nghe điện thoại — đôi mày anh nhíu lại dần dần.
Khi cúp máy, anh nói:
“Ông nội tôi vừa bị đau tim khi đang ăn tối, đang được đưa vào viện.
Tình hình không ổn, tôi phải về gấp.”
Tôi nhớ ông cụ đó — một vị lão tướng quân nghiêm nghị mà dễ mến.
Mỗi lần gặp tôi, ông đều cười hiền, khoác bộ quân phục đính đầy huân chương sáng loáng.
Tần Thâm liếc nhìn dòng xe trên đường, tiếng còi inh ỏi.
Anh nói nhanh:
“Đi tàu điện ngầm — sẽ nhanh hơn, tầm hai mươi phút.”
Tôi hơi bất ngờ.
Một “cậu ấm” như anh mà lại chủ động chọn đi phương tiện công cộng?
Thẩm Diễn từng nói với tôi rằng bọn họ từ nhỏ ra vào đều có xe riêng đón đưa,
đến sinh nhật mười tám tuổi là được tặng hẳn một chiếc xe thể thao.
Khi nghe tôi nói mình đi tàu điện, đi xe buýt mỗi ngày,
anh còn xót xa, bảo rằng chỉ cần ở bên anh, tôi sẽ không phải “chịu khổ” nữa.
Nhưng với tôi, đó chỉ là cuộc sống bình thường —
chẳng có gì gọi là “khổ sở”.
Tôi nhìn Tần Thâm thành thạo quẹt thẻ vào ga,
không kìm được hỏi:
“Anh không thấy thế này… mất mặt sao?”
Anh quay sang, hỏi ngược rất nhanh, giọng có chút khó hiểu:
“Tại sao lại mất mặt?
Quốc gia tạo ra phương tiện thuận tiện thế này,
chúng ta không nên dùng à?
Hay là… trong lòng em, em vẫn xem thường chính mình?”
Lời anh mang hai tầng ý.
Rồi anh khẽ cười, nghiêng đầu nhìn bảng trạm,
giọng nói nhẹ nhưng thấm vào tim tôi:
“Dư Thư,
‘thể diện’ là thứ tự mình gây dựng,
không phải nhờ người khác ban cho.”
09
Chúng tôi và Thẩm Diễn đến bệnh viện gần như cùng lúc.
Người trong khu tập thể quân đội đến hơn nửa,
gia đình họ Tần lại có địa vị cao, ông nội anh lại là tướng quân nên ai nấy đều có mặt.
Thấy chúng tôi, cha mẹ anh chào hỏi qua loa rồi vào phòng nghỉ.
Ngay khoảnh khắc tôi bước vào, ánh mắt Thẩm Diễn thoáng khựng lại.
Và tôi cũng chạm mặt cô gái xinh đẹp bên cạnh anh.
Thẩm Diễn tránh ánh nhìn của tôi, quay sang hỏi Tần Thâm:
“Hai người… từ đâu đến vậy?”
“Dư Thư muốn thi cao học ngành văn, tôi có bằng tiến sĩ, tiện hướng dẫn cô ấy.”
Giọng anh thản nhiên, khiến Thẩm Diễn dù muốn giả vờ không nghe cũng không thể.
Còn tôi — không muốn trốn tránh thêm nữa.
Hít sâu, tôi siết chặt tay, bước đến trước mặt anh giữa bao ánh nhìn.
Lòng bàn tay tôi đã ướt đẫm mồ hôi,
nhưng tôi vẫn ngẩng đầu, rút từ túi ra chiếc nhẫn kim cương anh từng đeo lên tay tôi năm đó.
Chiếc nhẫn ấy từng tượng trưng cho lời hứa,
giờ nằm lặng trong lòng bàn tay tôi.
Tôi đưa nó cho anh, giọng điềm tĩnh:
“Thể diện là tự mình giành lấy — anh ấy nói đúng.
Thay vì chờ anh lạnh nhạt cho đến khi chia tay,
chi bằng em nói ra trước, giữ lại chút tôn nghiêm cho mình.”
Tôi cười khẽ,
nhìn thẳng vào đôi mắt từng khiến mình si mê:
“Thẩm Diễn,
làm anh thất vọng rồi.
Em — đúng là Dư Thư.”
(còn tiếp)