Phát hiện chồng ngoại tình, là một chuyện cực kỳ nhỏ.
Trong buổi tiệc bạn bè, người đàn ông vốn luôn cao ngạo ấy, bỗng nhiên chủ động gắp thức ăn cho từng người.
Sau đó.
“Vì để được bắt tay với em, anh đã bắt tay với tất cả mọi người.”
Hừ!
Tôi và Từ Sâm đều xuất thân từ một huyện nhỏ hạng tám.
Cả hai đều là con nhà “mọt sách” điển hình.
Nhờ khổ học đến độ địa ngục, chúng tôi cùng vượt qua kỳ thi đại học, lần lượt lấy bằng 211 hệ cử nhân và 985 hệ thạc sĩ.
Sau khi tốt nghiệp, cả hai đều thi vào hệ thống nhà nước,
bắt đầu từ cấp cơ sở, từng bước một, chậm rãi cắm rễ và vươn lên ở thành phố tỉnh lỵ nơi không có chút nền tảng nào.
Giờ đây,
chúng tôi đều đã trở thành lãnh đạo phòng ban, có thân phận xã hội đứng đắn,
mua được xe, được nhà, tiền quỹ công đủ trả khoản vay.
Tóm lại, bằng cách truyền thống, công bằng, không đi đường tắt nhất của người Trung Quốc,
chúng tôi đã đạt được thành công ở tầng nghĩa thế tục, hoàn thành bước “vượt tầng giai cấp” trong giá trị chủ lưu.
Năm nay, tôi và Từ Sâm có hai tin vui.
Một là đầu năm, anh được điều sang doanh nghiệp nhà nước làm lãnh đạo, mức đãi ngộ tăng lên gấp nhiều lần.
Hai là — tôi mang thai.
Phải, sau sáu năm kết hôn, tôi mới có thai.
Từ Sâm là con trai duy nhất trong ba đời, lại mang bệnh di truyền tinh trùng yếu,
gần như sau tuổi ba mươi là không còn khả năng sinh sản.
Con đường cầu con mấy năm nay của chúng tôi, chẳng kém gì việc dựng nghiệp, an cư.
May thay, hai tháng trước, vào mùa xuân đầu tiên có ba chữ “Từ Sâm” trong đời, tôi rốt cuộc đã mang thai.
Khi cầm tờ kết quả trong tay, người đàn ông vốn hiếm khi bộc lộ cảm xúc ấy ôm chầm lấy tôi —
vui mừng đến phát khóc, như một đứa trẻ.
Chúng tôi đã phấn đấu ở thành phố này nhiều năm,
có một nhóm bạn bè thường tụ tập định kỳ.
Hôm nay cũng vậy.
Khi bữa tiệc bắt đầu, mọi người vây quanh Từ Sâm, hết lời tán dương —
khen anh trẻ tuổi mà tài năng, chức “phó phòng” chỉ là chuyện sớm muộn.
Từ Sâm mỉm cười nhạt.
Ở cơ quan, anh nổi tiếng là người “giỏi viết lách”, luôn được trọng dụng,
mang trong mình vẻ cao ngạo kín đáo.
“Thành Hổ và vợ cũng tới đấy.”
Có người nói.
Sắc mặt mọi người thoáng trở nên kỳ quặc.
Thành Hổ là bạn đồng hương của Từ Sâm,
mấy năm trước làm thầu xây dựng kiếm được ít tiền,
nhưng sau lại dính vào cờ bạc, tán gia bại sản,
bị liệt vào danh sách người mất tín dụng.
Mỗi lần dự tiệc, anh ta đều uống say, chửi trời, chửi người,
chửi xã hội bất công — lần trước còn đánh một người bạn, khiến đối phương nằm viện nửa tháng.
“Tôi mời anh ấy đến.”
Từ Sâm đặt tách trà xuống, giọng điềm nhiên.
“Dù sao cũng là bạn lâu năm, không thể vì anh ta sa sút mà coi như không quen.”
Mọi người thấy anh đã nói vậy, cũng đành cười gượng gạo gật đầu.
Tôi khẽ nhíu mày.
Không phải vì chuyện gì to tát,
chỉ là tôi đang mang thai, mà Thành Hổ hút thuốc dữ dội — điếu này chưa tàn đã châm điếu khác.
Nếu góp ý, anh ta sẽ trừng mắt nhìn, buông giọng mỉa mai: “Cô chó mắt nhìn người thấp hèn à?”
Tôi định nói với Từ Sâm,
nhưng thấy anh đang nhìn ra cửa, như đang chờ đợi điều gì.
“Rầm!”
Cửa bị đẩy mạnh.
Tôi giật mình.
Chỉ thấy Thành Hổ vừa chửi vừa bước vào:
“Đỗ xe mất hai chục tệ, mẹ nó chứ, cướp chắc?!”
Rồi quay đầu chỉ trích sau lưng:
“Cái đồ phản chủ! Nhà nào chả giúp chồng, chỉ có mày là hùa với người ngoài!”
Phía sau anh ta là một người phụ nữ cúi đầu bước theo,
trên mặt còn in dấu tay mờ mờ.
Đó là Thẩm Nhu, vợ Thành Hổ.
Gương mặt dịu dàng, dáng vẻ hiền thục — đáng tiếc là số khổ, lấy phải kẻ thô bạo như thế.
“Cậu ồn cái gì thế! Giữ ý tứ một chút!”
Từ Sâm bỗng trầm giọng, vẻ không vui.
Thành Hổ thấy anh liền đổi sắc mặt, nở nụ cười nịnh nọt:
“Anh à, xin lỗi xin lỗi, tôi cái tật nóng nảy, không để ý hoàn cảnh,
lát nữa tôi tự phạt ba chén!”
Nói rồi anh ta phớt lờ tất cả, ngồi phịch xuống bàn, gắp lạc bỏ miệng nhai,
còn vợ thì đứng lặng bên cửa, bối rối.
Cô khẽ vén một lọn tóc rũ xuống, rõ ràng muốn che đi dấu vết trên mặt.
Mọi người nhìn thấy, đều cố tình tránh ánh mắt,
sợ khiến cô thêm ngượng ngùng.
Tôi khẽ thở dài, lên tiếng:
“Thẩm Nhu, mau vào bàn đi, sắp dọn món rồi.”
Cô nhìn tôi cảm kích, mỉm cười yếu ớt,
rồi ngồi xuống cạnh Thành Hổ.
“Cảm ơn chị dâu.”
Nói xong, cô lại liếc qua Từ Sâm, giọng nhỏ:
“Cảm ơn anh.”
Từ Sâm khẽ siết mặt, không nói gì.
Trong bữa, Thành Hổ vừa hút thuốc vừa uống rượu,
chẳng mấy chốc mặt đỏ gay như tôm luộc, miệng không ngừng oang oang.
Thẩm Nhu lúc thì bóc tôm, lúc rót rượu, bản thân lại chẳng ăn được mấy miếng.
Tôi định nhắc cô ăn thêm chút gì đó,
thì Từ Sâm bỗng cầm đũa, gắp một miếng cá cho anh bạn làm chủ tiệc — anh Đàm.
Anh Đàm bật cười:
“Hôm nay tôi là chủ, phải là tôi gắp cho anh mới đúng chứ.”
“Như nhau cả thôi.”
Từ Sâm nói nhạt, rồi đứng dậy, gắp thêm cho người bên cạnh một con tôm,
rồi cứ thế, theo thứ tự, anh lần lượt gắp món cho từng người, múc canh cho từng chén.
Cả bàn người đều sững ra, rồi bật cười.
“Hôm nay anh Sâm sao thế? Mặt trời mọc từ tây à?”
“Phải đấy, lạ thật, khiến bọn tôi không quen nổi!”
“Chắc là do chị mang thai rồi, anh Sâm vui quá!”
“Ừ, có lý có lý!”
Tôi cũng hơi ngạc nhiên, nhưng nghe mọi người nói vậy thì thấy cũng hợp lý.
Tính anh vốn khép kín, ít biểu lộ.
Chuyện tôi mang thai, với anh, với cả nhà anh, đều là đại hỷ.
Cha mẹ anh ở quê còn mừng hơn lúc nghe tin anh đỗ công chức năm xưa.
Tôi mỉm cười, định trêu anh vài câu,
nhưng thấy anh khẽ ngẩng đầu, ánh mắt vô tình dừng ở hướng đối diện bên phải.
Tôi theo hướng nhìn ấy —
Thẩm Nhu đang cúi đầu, nhẹ nhàng húp từng thìa canh,
qua mái tóc rũ xuống, đôi mắt hạnh hơi đỏ hoe.
Chén canh gà ấy — là Từ Sâm vừa múc cho cô.
Tôi làm nhân sự ở cơ quan.
Trong chuyện quan sát con người và quan hệ giữa họ,
tôi có phần già dặn, tinh tế hơn người khác.
Ví như lần này — tôi chỉ nhìn thoáng là biết:
Hành động khác thường của Từ Sâm hôm nay,
chỉ để che giấu việc anh muốn múc bát canh ấy cho Thẩm Nhu.
Từ Sâm, sao anh lại bỗng nhiên quan tâm cô ấy đến thế?
Tôi bất giác nhớ lại — hai tháng trước,
khi cha Thành Hổ qua đời, Từ Sâm với tư cách đồng hương đã cùng về viếng,
thuận tiện ghé thăm cha mẹ mình một chuyến...