CHƯƠNG 2

“Nơi này không cho người lạ vào.”
“Cô không đi, tôi gọi bảo vệ bây giờ.”
Tôi ngẩng đầu, giọng điềm tĩnh:

“Khuyên cô đấy, đôi khuyên Chanel trên tai cô — giả đến chói mắt.”
Tôi ném chiếc bình giữ nhiệt vào thùng rác ở góc hành lang.
Cùng với nó, tôi cũng vứt bỏ luôn đoạn tình cảm một năm qua.

Tựa lưng vào bức tường gạch men lạnh buốt nơi góc khuất,
cảm xúc bị dồn nén bấy lâu cuối cùng cũng vỡ òa.
Tiếng nức nở không thành lời,
nước mắt như chuỗi hạt đứt, từng giọt rơi xuống chân.

Chiếc đinh cắm sâu trong tim bấy lâu nay — rốt cuộc cũng bị rút ra.
Theo đó trào ra không chỉ m.á.u, mà còn là nỗi đau mục ruỗng đến tận xương.
Nhưng dù sao, cũng tốt hơn là để nó thối rữa mãi trong lòng.

Khóc xong, cảm xúc dần bình ổn.
Bỗng phía sau vang lên một giọng nói —
lười nhác, ngông nghênh, xen chút trêu chọc quen thuộc:

“Tiểu thẩm, đàn ông mà không ngoan thì nên thay đi.”
“Cho nên, cô thấy tôi thế nào?”
Tôi nhìn quanh, chẳng có ai khác.
Hóa ra anh đang nói với tôi.
Tôi ngẩng đầu, mắt vẫn sưng đỏ — là Lương Dật Trạch.

Anh khoanh tay, tựa nửa người vào tường.
Ánh đèn sáng hắt lên khuôn mặt góc cạnh, sống mũi cao, môi khẽ nhếch,
đôi mắt hoa đào cong cong, nửa cười nửa chẳng.

“Tsk, tsk... Khóc như con ếch buồn vậy.”
“Xấu thật đấy.”
Mọi thứ mờ mịt, chẳng biết thế nào, tôi lại ngồi trong xe anh.
Không ngờ sẽ gặp lại anh — càng không ngờ anh là cháu của Tống Cảnh Diên.

Lương Dật Trạch đặt một tay lên vô-lăng,
chờ đèn đỏ, điếu thuốc ngậm nơi môi.
Anh liếc nhìn tôi, rồi lại đặt thuốc xuống.

“Ghê gớm nha, Lâm Tri Dụ.”
“Mấy năm không gặp, từ đàn em bé tí của tôi biến thành... thím tôi rồi cơ đấy.”
Tôi im lặng.
Trong không gian xe, giọng trêu chọc của anh vang lên,
ánh mắt sâu thẳm, xen kẽ những tia cảm xúc khó tả.
Khi tôi quay sang nhìn, anh lại che giấu bằng nụ cười nửa chơi nửa thật.

“Sao thế? Thấy tôi là cứng họng à?”
Tôi ngồi ghế phụ, chẳng biết phải nói gì.

Ký ức quay về —
hồi lớp chín, ở thị trấn luôn có mấy tên lưu manh cưỡi xe máy, chặn cổng trường cướp tiền.

“Này cô em, đưa tiền đây, ngoan thì không sao đâu.”
Tiền trong tay tôi bị bóp chặt đến trắng bệch,
nhìn gậy gộc trong tay chúng, tôi cắn răng nhắm mắt.
Tưởng sẽ bị đánh,
nhưng lại nghe tiếng “rắc” — cây gậy gãy làm đôi.

Mở mắt, thấy Lương Dật Trạch đứng chắn trước mặt tôi,
toàn thân toát ra khí lạnh, dữ dằn.
Lũ du côn sợ hãi lùi lại.

Anh kéo tôi dậy như nhấc con mèo con,
giọng trầm thấp, lạnh buốt:

“Đứa nào không muốn sống thì thử chạm vào cô ấy xem.”
Từ đó, bọn chúng sợ anh,
còn tôi sợ bị trả thù nên hay lén đi theo anh về sau giờ học —
khoảng cách không xa không gần.
Rồi dần thành thói quen,
thành “đàn em” của anh.

Nhưng tuổi trẻ qua nhanh, tan rã cũng chóng.
Trước kỳ thi đại học, Lương Dật Trạch vội rời thị trấn.
Chưa kịp buồn,
tôi đã bị đón về nhà họ Lâm — rời nơi mình sống mười mấy năm.

Lúc đi, bà ngoại khom lưng, bàn tay nhăn nheo nắm chặt lấy tay tôi.
Dù nước mắt lưng tròng, bà vẫn cười hiền:

“A Muội à, con ngoan lắm, về nhà họ rồi chắc được cưng lắm đó.”
“Thành phố lớn tốt lắm, còn hơn ở với bà chịu khổ.”
Ngoài cửa xe, đèn neon lập lòe, người xe tấp nập.
Nhưng bà ơi —
cuộc sống con, chẳng hề tốt đẹp chút nào.

Cha mẹ không thương con.
Tấm tranh thêu con cẩn thận làm, họ ném thẳng vào thùng rác.

Tình cảm cũng chẳng tốt.
Họ có nhiều “thích”, nhiều đến mức chia cho cả người khác.

Tôi cắn môi, mắt cay xè, quay mặt ra cửa sổ.
Luồng gió đêm lạnh thổi vào, mang theo hơi ấm của Lương Dật Trạch.

Chiếc áo khoác đen rộng phủ lên đầu tôi,
giọng trầm khàn của anh xen chút xót xa:

“Đừng cố nhịn nữa, tôi không nhìn thấy đâu.”
Anh hiểu —
tôi không bao giờ khóc trước mặt người khác.
Anh vì tôi mà dựng lên một khoảng không gian nhỏ,
tối, nhưng ấm và an toàn.

Nước mắt không kìm được nữa, cứ thế trào ra.

Khi xuống xe, mắt tôi sưng đỏ hơn trước.
Lần này, Lương Dật Trạch không còn trêu tôi “xấu xí” nữa.

“Hôm nay... cảm ơn anh.”
Giọng tôi khản đặc, như có cát trong cổ.
Anh khẽ nhếch môi, giơ tay định xoa đầu tôi —
giống hệt mỗi lần tôi chia nửa chai nước ngọt cho anh hồi nhỏ.

Nhưng lần này, tay anh còn chưa chạm đến tóc,
đã chững lại, rồi thu về.

Ánh mắt anh nhìn về căn biệt thự sau lưng tôi —
ngôi nhà bên sông mà Tống Cảnh Diên tặng tôi.

Môi anh mím chặt, hít sâu một hơi,
trong ánh trăng mờ bạc, bóng anh chìm trong mông lung u buồn.

“Lâm Tri Dụ... thật sự chỉ có anh ta thôi sao?”
“Hử? Anh nói gì à?”
Gió thổi qua, cuốn đi câu nói của anh.
Anh không lặp lại, chỉ cắm tay vào túi,
cằm khẽ hất về phía chiếc áo khoác trong tay tôi.

“Gió lớn thế này, đúng là tự chuốc khổ khi tiễn cô.”
Nói xong, anh bật cười khẽ khàng,
tiếng cười nghe ra lại toàn chua chát.

Tôi thấy áy náy — đúng là gió lạnh thật.
Tôi định giặt áo rồi sẽ trả lại,
nhưng xem ra... phải sớm đem trả thôi.

“Lương Dật Trạch, nhớ uống thuốc cảm đấy.”
“Tối nay... thật sự cảm ơn anh. Nếu không có anh, tôi...”
Anh đã đi xa,
chỉ còn bóng anh mờ trong đêm, bàn tay khẽ vẫy.

Tôi trở về biệt thự, bắt đầu thu dọn đồ đạc.
Đếm kỹ lại,
trong căn nhà này, thứ thực sự thuộc về tôi chẳng có bao nhiêu.

Giàn hoa, khung thêu, sáp, chỉ...
một chiếc thùng cũng chẳng đầy.

Túi xách, trang sức, quần áo, và cả những bức thêu đắt giá mua về từ buổi đấu giá —
tất cả đều do Tống Cảnh Diên tặng.

Tôi lên lầu, mở tủ, lấy ra hai chiếc sơ mi của anh.
Đó là quà sinh nhật tôi từng tặng,
trên cổ áo có thêu hoa hồng môn đỏ do chính tay tôi làm.
Khi ấy anh vừa tiếp quản toàn bộ Tống thị —
tôi gửi gắm trong đó lời chúc: “Đại triển hoành đồ, bước bước cao thăng.”